PARÓQUIA S. MIGUEL DE QUEIJAS

Nota Pastoral da Comissão Episcopal da Educação Cristã e Doutrina da Fé

Educação e Esperança são como que os dois pés do caminhar da humanidade. Educar é preparar o coração para a esperança, é abrir ao amanhã, avizinhar-nos do futuro, sendo que ela precisa de ser aprendida, pois é grande o risco de a noite tomar conta do olhar.

Quem educa, é “construtor do agora e do futuro como peregrino da esperança”. Habitamos o agora, mas certos de onde vimos e para onde caminhamos.

“A esperança não confunde!”, como recorda o Papa Francisco, retomando o que diz São Paulo na Carta aos Romanos, na Bula de proclamação do ano jubilar que toda a Igreja celebrará em 2025. Sob o lema da esperança, o Papa dirige-se aos homens de todo o mundo, convocando-os para serem “peregrinos da esperança”.

Esta circunstância proporciona motivos particularmente significativos e inspiradores, num contexto de celebração desta semana, enquanto tempo de escuta, planificação e compromisso: a fragilidade e o erro não nos prendem o caminhar, mas devem colocar-nos em atitude de procura, pelo que somos convidados a adotar a atitude de peregrinos, movidos pela(na) Esperança.

A fragilidade e o erro colocam-nos em atitude de procura
Educar é próprio e específico dos humanos que, perante a fragilidade e o erro, querem “conduzir a criança” a novos patamares. É, por isso, um estado de caminhar permanente feito de “erro” e “superação”, que interpela a que não se desista de prosseguir, apesar da sedução da acomodação e da tentação de se bastar com o já obtido.

Neste contexto, a celebração jubilar, a que somos convidados pelo Papa Francisco, é motivo particularmente fecundo e oportuno para a renovação do olhar sobre a Educação, onde “errar” não pode ser sinónimo de se tornar “errante”.

Àquele que erra, que cai no erro, deve ser dada uma nova oportunidade para que se reencontre, que rejubile de alegria por se sentir amado e perdoado.

Como serão diferentes as nossas escolas, as nossas aulas de Educação Moral e Religiosa Católica (EMRC), as nossas catequeses, as nossas comunidades educativas se o espírito do ano jubilar as perpassar da certeza de que o amor, com que somos perdoados, permite recomeçar, vez após vez, e superar os medos da novidade do Caminho.
Porque não somos errantes, mas peregrinos!

Adotar a atitude de peregrino
Ser peregrino é muito mais do que percorrer ou atravessar o espaço e o tempo. É habitá-los, sabendo, porém, não ter “aqui morada permanente”. Logo no século II, uma célebre carta de autor desconhecido, dirigida a um “Diogneto”, recordava que “[os cristãos] habitam pátrias próprias, mas como peregrinos: participam de tudo, como cidadãos, e tudo sofrem como estrangeiros.” (Carta a Diogneto, cap. VI, n.º 3).

Esta condição faz do ser humano um ser “em” e “a” caminho, não como alguém que erra e deriva, sem rumo, mas, pelo contrário, como alguém que tem um horizonte, uma meta. O seu viver é levantar-se e caminhar para o Outro, nos outros.

A condição de peregrino, revestido do essencial, é simbólica e fonte de inspiração eficaz para as nossas comunidades cristãs, para os seus agentes educativos, para a disciplina de EMRC, para a Catequese e para as Escolas Católicas. Em tempos de abundância de intermitentes propostas e caminhos, de (des)encontros entre o relativismo e o fundamentalismo, a imagem do peregrino desafia a que se escolha a perenidade e se consciencialize de que o saber, que se busca, permanece no horizonte como verdade.

Movidos pela(na) Esperança
A esperança não é um vago sentimento de que tudo correrá bem. É, antes, “a confiança em que existem, de forma latente, possibilidades inimagináveis, inclusive nas situações mais desesperadas. Na era da ciência, a autêntica fé é a convicção acérrima de que o futuro se encontra aberto e de que o espera uma culminação incalculável, não só para o ser humano, mas para a totalidade do cosmos” (Haught, John, Ciência e fé: uma introdução). Como recorda Bento XVI, na sua encíclica “Salvos na Esperança”, a “fé é esperança”, explicitando que acreditar é ser tomado pela força da esperança, que não é originada no sujeito, mas ao que este acolhe. A esperança não é fruto de um desejo, não é uma vã ilusão. Sendo o fruto mais visível da fé, ela nasce do que a fé é: “a fé não é só uma inclinação da pessoa para realidades que hão de vir (…). Dá-nos, já agora, algo da realidade esperada, e esta realidade presente constitui para nós uma prova das coisas que ainda não se veem. Ela atrai o futuro para dentro do presente; (…) o presente é tocado pela realidade futura, e assim as coisas futuras derramam-se nas presentes e as presentes nas futuras.” (Bento XVI, Spe Salvi, 7)

A esperança é, por isso, muito mais do que utopia (um desejo de um “não-lugar”), mais do que “pensamento positivo”, é a antecipação, na história, dos sinais do sentido último de toda a realidade. No agora da história, a esperança vê acontecer e sabe que tem motivos para tal, o sentido definitivo, antecipado na vitória de Jesus Cristo sobre a morte.
Enquanto o desespero corrói, a esperança constrói, pois esta nasce de uma vivência não meramente subjetiva, mas objetivamente existente e pessoalmente interiorizada.

Nestes tempos, necessitados de esperança, somos convidados, como cristãos na família, no trabalho, nas comunidades eclesiais e nas escolas, a sermos focos de luz de esperança, sinais de que ela não nasce de cada um, mas habita o coração de cada ser humano, como certeza da vitória da vida sobre a morte, sobre todas as mortes do existir: da morte da ignorância, do erro, da desilusão, da tristeza, da derrota, da insatisfação e da errância…

Como educadores, constituímo-nos como aprendizes do amanhã, construtores do futuro, enquanto peregrinos “da” e “na” esperança, habitando o mundo com atitude de caminhantes, rumo a um horizonte sempre mais adiante e mais de todos.

Maria, invocada como ‘estrela da manhã’ e ‘estrela do mar’, interpela-nos a ser lugares onde brilha, como farol na costa de mar revolto, a autêntica e perene fonte da esperança: Jesus Cristo, o Amor ardente e o Sol nascente que dá vida!

27-09-2024, Dia de S. Vicente de Paulo
Comissão Episcopal da Educação Cristã e Doutrina da Fé

Podemos fazer muitos filmes sobre como é que vamos reagir quando virmos pela primeira vez um neto, mas a realidade supera em muito a ficção.
Acreditem. O coração acelera ao ponto de nos deixar sem ar – é um sentimento que já conhecemos de cor, amamos os filhos como amamos os netos, é uma entrega que não tem nada que saber, com a vantagem de que desta vez não estamos a recuperar de um parto. E o passo seguinte parece subitamente tão óbvio: é só pegar neles e levá-los para casa. São nossos!

Depois, vem o balde de água fria, à medida que vamos tendo consciência de que, agora, o nosso papel é o de retaguarda, o de naqueles primeiros tempos sermos, antes de mais e acima de tudo, cuidadores dos pais desta criança, para que possam ser os melhores pais possíveis. Que o que se espera de nós é que estejamos disponíveis para quando somos necessários, sem, no entanto, nos intrometermos (demais). E ui, custa tanto.
Custa não puxar pelos galões e dizer “Já te criei a ti, por isso sei melhor”. Às vezes, custa não competir com filhas e noras, custa não decidir como deve ser “educado”, custa ouvir (ou subentender) que os nossos conhecimentos aparentemente já passaram de moda, ultrapassados por uma qualquer aplicação tecnológica.
Mas quando sabemos respeitar, apoiar sem cobrar e – sim, é mesmo difícil – não mandar bocas nem palpites a toda a hora, confiando , eles vão retribuir a confiança, convidando-nos a fazer cada vez mais parte da vida dos seus filhos. E, cereja em cima do bolo, permitindo que fiquem sozinhos connosco, para criarmos diretamente memórias e laços indestrutíveis (e é verdade que se portam muito melhor connosco do que com os paizinhos, mas lamento informar que isso acontece não porque somos mais perfeitos, mas porque o nosso amor não lhes é tão vital como o dos seus pais, não merecendo tanta luta!).

A boa notícia é que, no meio de tudo isto, os netos são o melhor antídoto para o envelhecimento, o melhor creme antirrugas, acreditem. Voltamos a trepar às árvores, a entrar na água gelada do mar, a fazer guerras de almofadas, a ver o mundo através dos seus olhos – e que espantoso nos parece, como se o observássemos pela primeira vez.
São estes os laços que vão ficar, esta intimidade preciosa que não se perde, mesmo que haja momentos em que pareça mais intensa e noutras mais ténue. É este o nosso verdadeiro investimento para a reforma, não no sentido oportunista do termo, como se esperássemos receber o que demos, com juros de preferência, mas na medida em que este amor nos carregará sempre as pilhas. Vamos ficar mais velhos, mais chatos e, muito provavelmente, ainda mais esquecidos e trôpegos, mas acredito que quando olharem para nós continuarão a ver os avós que sempre os amaram tão incondicionalmente.

E depois há o Frasco das Memórias. Exatamente, um frasco onde se vão guardando cartões em que avós e netos escrevem (ou desenham) as coisas boas que fazem juntos. Eu tenho um destes frascos ao lado da banheira, e todos os dias Aro de lá um cartão e leio “O circo na Praia de Mira”, “O cheiro da almofada da avó” ou “O dia em que nos deu uma mangueirada com os sapatos postos” e, zás!, é como se lá estivesse de novo. A sentir o que senti, numa regressão de felicidade.
Não parem nunca de acumular cartões, mesmo quando já são adolescentes e resmungam, e façam um segundo ou um terceiro, e tantos quantos forem necessários para guardar todos esses momentos, porque só as relações cultivadas e constantemente adubadas resistem ao tempo.

Mas espere, não se torne num desses avós que só vive para os netos, que só investe emocionalmente neles. Não cometa esse erro. Invista em si, na sua vida de casal, nos seus passatempos, Are um curso de computadores, continue a aprender, a ter amigos, a passear, a fazer exercício. Recicle-se, mantenha-se uma pessoa interessante e interessada, e não espere que sejam os outros a fazer esse trabalho por si.

Para isso, vai ter de aprender a dizer “Não, não posso” quando os seus filhos lhe ligarem a pedir para ficar com as crianças num dia em que já tem um compromisso, ou simplesmente uma série de televisão para acabar. Não é nada fácil, sentimos sempre que é egoísmo, porque temos uma eterna culpa original em relação aos nossos filhos, mas force-se a fazê-lo, oferecendo uma data alternativa, aguentando um primeiro amuo que depois passa. E passará ainda mais rapidamente se lhes explicar que quanto mais tiver vida própria, menos lhes vai pesar no futuro.

Um último conselho: não ceda à amargura, mantenha a capacidade de se rir de si próprio e faça como o Papa Francisco, reze todos os dias para que Deus lhe dê um sentido de humor apurado. Os contratempos tornam-se infinitamente mais fáceis de suportar. O riso torna a vida de todos mais fácil nesta Terra e abre-nos seguramente a porta da Eternidade.
Feliz Dia dos Avós e dos Idosos.

Isabel Stilwell
Sintra, Julho 2024

Departamento Nacional da Pastoral Familiar
Dia Mundial dos Avós e dos Idosos, 28-07-2024

Mensagem do Papa Francisco
«Na velhice, não me abandones» (Sal 71, 9)

Queridos irmãos e irmãs!
Deus nunca abandona os seus filhos; nem sequer quando a idade vai avançada e as forças já declinam, quando os cabelos ficam brancos e a função social diminui, quando a vida se torna menos produtiva e corre o risco de parecer inútil. O Senhor não olha para as aparências (cf. 1 Sam 16, 7), nem desdenha escolher aqueles que, aos olhos de muitos, parecem irrelevantes. Não rejeita pedra alguma; antes, as mais «velhas» são a base segura sobre a qual se podem apoiar as pedras «novas» para, todas juntas, construírem o edifício espiritual (cf. 1 Ped 2, 5).

A Sagrada Escritura é, toda ela, uma narração do amor fiel do Senhor, da qual emerge uma certeza consoladora: em todas as fases da vida e em qualquer condição que nos encontremos, inclusive nas nossas traições, Deus continua sempre a mostrar-nos a sua misericórdia. Os salmos estão repletos da maravilha do coração humano à vista do modo como Deus cuida de nós, apesar da nossa insignificância (cf. Sal 144, 3-4); asseguram-nos que Deus teceu cada um de nós desde o seio materno (cf. Sal 139, 13) e nunca abandonará a nossa vida, nem mesmo na morada dos mortos (cf. Sal 16, 10). Podemos, portanto, estar certos de que estará ao nosso lado também na velhice; aliás, segundo a Bíblia, é sinal de bênção poder envelhecer.

E contudo, nos salmos, encontramos também esta sentida invocação ao Senhor: «Não me rejeites no tempo da velhice» (Sal 71, 9). Uma frase forte, crua. Faz pensar no sofrimento extremo de Jesus, quando gritou na cruz: «Meu Deus, meu Deus, porque me abandonaste?» (Mt 27, 46).

Assim, na Bíblia, encontramos a certeza da proximidade de Deus em todas as estações da vida e, simultaneamente, o temor do abandono, especialmente na velhice e nos períodos de sofrimento. Não se trata duma contradição. Se olharmos em redor, não teremos dificuldade em constatar como tais expressões espelham uma realidade bem evidente. A molesta companheira da nossa vida de idosos e avós é, com frequência, a solidão. Muitas vezes me sucedeu, como bispo de Buenos Aires, ir visitar lares de terceira idade, dando-me conta de como raramente recebiam visitas aquelas pessoas: algumas, há muitos meses, não viam os seus familiares.

Muitas são as causas desta solidão. Em tantos países, sobretudo nos mais pobres, os idosos vivem sozinhos porque os filhos foram obrigados a emigrar. Depois, nas numerosas situações de conflito, quantos idosos ficam sozinhos, porque os homens – jovens e adultos – tiveram de ir combater, e as mulheres, sobretudo as mães com crianças pequenas, deixam o país para dar segurança aos filhos. Nas cidades e aldeias devastadas pela guerra, permanecem sozinhos muitos idosos e anciãos, únicos sinais de vida em áreas onde parecem reinar o abandono e a morte. Além disso, noutras partes do mundo, existe uma convicção falsa, mas profundamente enraizada nalgumas culturas locais, que gera hostilidade contra os idosos, suspeitados de recorrer à feitiçaria para se apoderarem das energias vitais dos jovens; e assim, em caso de morte prematura, doença ou sorte desfavorável que recaiam sobre um jovem, a culpa é atribuída a algum idoso. Esta mentalidade deve ser combatida e erradicada. É um daqueles preconceitos sem fundamento do qual já nos libertou a fé cristã, mas ainda alimenta uma certa conflitualidade geracional que persiste entre jovens e idosos.

Se pensarmos bem, está hoje muito presente por todo o lado esta acusação, lançada contra os velhos, de «roubar o futuro aos jovens»; sob forma diversa, aparece mesmo nas sociedades mais avançadas e modernas. Por exemplo, está já muito espalhada a convicção de que os idosos fazem pesar sobre os jovens os custos da assistência de que necessitam, subtraindo assim recursos ao desenvolvimento do país e, consequentemente, aos jovens. Trata-se duma visão distorcida da realidade: é como se a sobrevivência dos idosos colocasse em risco a dos jovens, ou como se, para favorecer os jovens, fosse necessário negligenciar os idosos ou mesmo eliminá-los. O contraste entre as gerações é um equívoco, um fruto envenenado da cultura do conflito. Opor os jovens aos idosos é uma manipulação inaceitável: «O que está em jogo é a unidade das idades da vida: ou seja, o verdadeiro ponto de referência para a compreensão e a apreciação da vida humana na sua totalidade» (Francisco, Catequese, 23.02.2022).

O salmo já citado, em que se pede para não ser rejeitado na velhice, menciona uma conjura que cresce contra a vida dos idosos. As suas palavras parecem excessivas, mas podem-se compreender quando se considera que a solidão e o descarte dos idosos não são casuais nem inevitáveis, mas fruto de opções – políticas, económicas, sociais e pessoais – que não reconhecem a dignidade infinita de cada pessoa, «para além de toda a circunstância e em qualquer estado ou situação se encontre» (Dicastério para a Doutrina da Fé, Declaração Dignitas infinita, 08.04.2024, n.º 1). Isto acontece quando se perde vista o valor de cada pessoa, tornando-se ela apenas uma despesa que, em alguns casos, aparece demasiado elevada para pagar. O pior é que, muitas vezes, acabam dominados por esta mentalidade os próprios idosos que chegam a considerar-se como um fardo, sendo os primeiros a quererem desaparecer.

Aliás, há hoje muitas mulheres e homens que procuram a própria realização pessoal numa existência tão autónoma e desligada dos outros quanto possível. A recíproca pertença está em crise, acentua-se o individualismo; a passagem do «nós» ao «eu» constitui um dos sinais mais evidentes dos nossos tempos. A família, que é a primeira e a mais radical contestação da ideia de nos podermos salvar sozinhos, é uma das vítimas desta cultura individualista. Mas, quando se envelhece, à medida que as forças diminuem, a miragem do individualismo, a ilusão de não precisar de ninguém e de poder viver sem vínculos, revela-se o que verdadeiramente é: em vez disso, encontramo-nos a precisar de tudo, mas agora sozinhos, sem ajuda, sem ninguém com quem possamos contar. É uma triste descoberta, que muitos fazem quando já é demasiado tarde.

A solidão e o descarte tornaram-se elementos frequentes no contexto em que estamos imersos. Têm múltiplas raízes: nalguns casos, são o resultado duma exclusão planeada, uma espécie de triste «conjura social»; noutros, trata-se infelizmente duma decisão própria; noutros ainda, suportam-se fingindo que se trata duma opção autónoma. Cada vez mais «perdemos o gosto da fraternidade» (Francisco, Fratelli tutti, 33) e sentimos dificuldade até para imaginar algo diferente.

Em muitos idosos, é possível notar aquele sentimento de resignação de que fala o livro de Rute quando narra como a anciã Noemi, após a morte do marido e dos filhos, convida as duas noras, Orpa e Rute, a regressarem ao seu país natal e à sua casa (cf. Rt 1, 8). Noemi – como muitos idosos de hoje – tem receio de ficar sozinha, mas não consegue imaginar nada diferente. Como viúva, tem consciência de valer pouco aos olhos da sociedade e está convencida de que é um peso para aquelas duas jovens que, ao contrário dela, têm toda a vida pela frente. Por isso, acha melhor afastar-se; e ela mesma convida as suas noras jovens a deixá-la para ir construir o futuro delas noutros lugares (cf. Rt 1, 11-13). As suas palavras são um concentrado de convenções sociais e religiosas que parecem imutáveis e que marcam o próprio destino.

Chegada aqui, a narração bíblica apresenta-nos duas opções diferentes face ao convite de Noemi e, consequentemente, face à velhice. Uma das duas noras, Orpa, que também ama Noemi, beija-a com um gesto carinhoso, mas aceita a solução que também lhe parece ser a única possível e segue o seu caminho. Rute, porém, não se separa de Noemi, dirigindo-se-lhe com palavras surpreendentes: «Não insistas para que te deixe» (Rt 1, 16). Não tem medo de desafiar os costumes e o sentimento comum; acha que aquela mulher idosa precisa dela e, com coragem, permanece ao seu lado naquela que será, para ambas, o início duma nova viagem. A todos nós – rendidos à ideia de que a solidão seja um destino inevitável –, Rute ensina que, à imploração «não me abandones», é possível responder «não te abandonarei!» Não hesita em subverter o que parece ser uma realidade imutável: viver sozinhos não pode ser a única alternativa. Não é por acaso que Rute – aquela que fica junto da idosa Noemi – foi uma antepassada do Messias (cf. Mt 1, 5), de Jesus, o Emanuel, Aquele que é «Deus connosco», Aquele que aconchega e aproxima a Deus todos os homens, de todas as condições, de todas as idades.

A liberdade e a coragem de Rute convidam-nos a percorrer uma nova estrada: sigamos os seus passos, ponhamo-nos a caminho com esta jovem mulher estrangeira e com a idosa Noemi, não tenhamos medo de mudar os nossos hábitos e imaginar um futuro diferente para os nossos anciãos. A nossa gratidão estende-se a todas as pessoas que, mesmo à custa de muitos sacrifícios, realmente seguiram o exemplo de Rute e estão a cuidar dum idoso ou simplesmente a demonstrar diariamente solidariedade a parentes ou conhecidos que não têm mais ninguém. Rute escolheu permanecer junto de Noemi e foi abençoada: com um casamento feliz, uma descendência, uma terra. Isto é válido sempre e para todos: mantendo-se junto dos idosos, reconhecendo o papel insubstituível que eles têm na família, na sociedade e na Igreja, também nós receberemos muitos dons, tantas graças, inúmeras bênçãos!

Neste IV Dia Mundial a eles dedicado, não deixemos de mostrar a nossa ternura aos avós e aos idosos das nossas famílias, visitemos aqueles que estão desanimados e já não esperam que seja possível um futuro diferente. À atitude egoísta que leva ao descarte e à solidão, contraponhamos o coração aberto e o rosto radioso de quem tem a coragem de dizer «não te abandonarei!» e de seguir um caminho diferente.

A todos vós, queridos avós e idosos, e às pessoas que vos acompanham, chegue a minha bênção acompanhada pela oração. E também vós, por favor, não vos esqueçais de rezar por mim.

Roma, 25 de abril de 2024
Papa FRANCISCO

Padre Ivan Rupnik apresenta o painel de 500 metros quadrados, em ouro e terracota, da nova igreja da Santíssima Trindade.

A entrada na nova igreja da Santíssima Trindade significará, para muitas pessoas, um momento quase imediato de espanto perante o painel de 500 metros quadrados, atrás do altar, em ouro e terracota.

A obra é da autoria do Pe. Ivan Rupnik, jesuíta esloveno famoso pelo seu trabalho na capela Redemptoris Mater, no Palácio Apostólico do Vaticano. Com uma equipa de 20 artistas de 8 países conseguiu, em menos de um mês, dar vida a um espaço de luz, sem sombras, que entra em forte contraste com a grande e pesada cruz que se eleva sobre o altar.

Em entrevista conjunta à Agência ECCLESIA e ao jornal Público, o sacerdote explica qual o sentido desta obra “apocalíptica” que quer falar aos peregrinos de Fátima.

AGÊNCIA ECCLESIA/PÚBLICO – Que sentido dá ao grande painel do altar, que espiritualidade está por detrás?

P. MARKO IVAN RUPNIK – (MIR) Como ponto de partida tomei dois elementos das aparições de Fátima: a mensagem é uma mensagem apocalíptica. Mas este apocalipse é comunicado, expresso, com uma enorme compaixão, misericórdia e amor pelos mais fracos, ou seja, pelos pecadores.
Parto do capítulo 22 do Apocalipse de São João: a praça toda em ouro, com o trono de Deus e do Cordeiro e, dos lados, como se se visse através de uma pequena abertura, os santos como na antiga tradição: à direita do Cordeiro a Senhora, à esquerda João Baptista que apontou Cristo como o Cordeiro de Deus. A Senhora está com Jacinta, Francisco e Lúcia ao lado; depois estão os apóstolos, os santos e os anjos. Há um canto franciscano, com a presença de Francisco [de Assis], Clara [de Assis] e o padre Pio. Do outro lado, está Isabel de Portugal, muito visível, e Madre Teresa de Calcutá.
A outra coisa interessante é que nas aparições de Fátima aparece uma grande familiaridade com o céu que hoje, neste mundo, é uma coisa estranha, mas muito importante. Estes miúdos. por exemplo, Lúcia quase desiludida por não ir para o céu, Francisco [que] quer ir depressa. Por isso, tomei em consideração um outro dado importante: na liturgia, há uma convocação universal. Rompem-se o espaço e o tempo, todos somos contemporâneos e sucede uma coisa bonita: no meio está o altar, daqui está a Igreja da história, de lá está a Igreja do céu. Repete-se quase a cena de Fátima: as crianças que têm uma abertura ao céu. Nós estamos do lado das crianças, ainda que não nos encontremos lá, estamos face a face com a Igreja do céu e a Igreja da história.

Artisticamente, teve também uma intencionalidade.

MIR – Quis representar um painel de luz. Tomei como fundo o ouro, que já desde João Damasceno [teólogo, 675-749] representa sempre a fidelidade e a santidade de Deus que não falha, uma luz que não se apaga. Com o ouro, basta pouquíssima luz para que brilhe. Toda a matéria de suporte está colocada de tal modo que surge um grande dinamismo, que não é estático. Mesmo para fazer ver que a vida eterna é um contínuo movimento, é uma comunhão, uma convergência, um encontro.

Teve uma grande preocupação em ligar a expressão artística à Bíblia, que nem sempre está presente no fenómeno à volta de Fátima.

MIR – Para mim, é importantíssimo. A arte litúrgica tem de ter três pernas para estar em pé. Senão, não se manterá de pé: a Palavra de Deus [é a primeira], que não devo tomar como a compreendo subjectivamente, mas deve haver um eco, uma correspondência na liturgia que pertence a toda a Igreja, não apenas a mim. Ambas estas coisas – a liturgia, a palavra de Deus – se quero compreendê-las bem, devo estar dentro da memória das gerações. A memória, a Tradição, com maiúscula. Tentei fazer algo assim: está a Bíblia (o Apocalipse), está o discurso da liturgia que expliquei, e a composição e uso das cores segundo a memória da Igreja. Com três pernas já se mantém de pé, mas falta uma quarta, importante: o tempo em que se trabalha, uma abertura ao contemporâneo. Na liturgia há sempre qualquer coisa que não muda e algo que muda com o tempo. É uma dimensão mais ligada à pessoa, ao sujeito, à cultura, ao lugar, ao tempo. Creio que se compreende ali que os meus mestres são também artistas do século XX, como Kandinsky.

Essa é uma perna que nem sempre está presente na arte cristã contemporânea…

MIR – Sim, esse é um ponto muito débil. Se [a arte] se baseia apenas na imitação do passado, não diz nada e é sempre uma arte anémica, porque não está atenta à comunicação, está atenta a si mesma. Se se baseia apenas no diálogo contemporâneo, arrisca-se a ficar por diversas emoções imediatas. É possível perceber uma influência da arte oriental, pelo menos visualmente.

Há uma tradição cristã oriental que se torna presente aqui em Fátima. Foi intencional?

MIR – Não. Desligando de Fátima, creio que chegou o tempo de uma troca de dons entre Oriente e Ocidente: a arte litúrgica ocidental perdeu-se num subjectivismo que as pessoas já não percebem. A arte oriental perdeu-se numa esclerose e numa fossilização, já não está viva. Quando na história se encontraram estes dois grandes pulmões, foi sempre um bem. Veja-se o que aconteceu na Sicília, Ravena, ou o que fizeram El Greco ou Matisse, o último exemplo. Pessoalmente, procuro sempre ver como poderei, com os olhos de um iconógrafo, pintar com linguagens que eu conheço, contemporâneas, modernas. Não se trata de uma imitação do Oriente, não são ícones. Por outro lado, penso que em Fátima quase não poderia haver uma arte exclusivamente ocidental, porque Fátima teve esta marca importante de tudo o que respeita a Rússia, ateísmo, comunismo, Leste. Uma influência dos dois pulmões em Fátima é importante. Aliás, basta ver como João Paulo II está ligado a Fátima.

Foi difícil a concepção de uma obra desta envergadura?

MIR – Digamos que não foi fácil. O arquitecto Tombazis foi muito exigente, não queria arcos, não queria figuras, só abstracto, não figurativo. Mas como poderia em Fátima, aquela gente de joelhos, chegar a uma igreja e não ver um rosto da Senhora, um santo? Como é possível? Não o imagino. A época que mais estudo como artista, para inspiração, é o pré-românico, o primeiro românico e o primeiro bizantino, no primeiro milénio. Aqui, propus uma figuração a que cheguei depois de muitos anos, uma figuração não agressiva, mas que pôde ser também aceite pelo arquitecto. No final, chegámos a acordo, a uma comunhão. Acabei por fazer algo que nunca tinha feito, pois os meus mosaicos são feitos de pedra, mármore, esmalte, ouro sobre vidro, nunca em ouro e terracota. Foi algo completamente inédito.

Foi muito difícil do ponto de vista técnico?

MIR – Sim, foi muito complexo, dado que cada peça do painel passou pelas nossas mãos nove vezes, é um trabalho enorme. Quando, no início, nos fomos distribuindo pelo espaço, era impressionante, parecíamos formigas. É precisa, verdadeiramente, uma força criadora, uma vontade muito forte para não desanimarmos após um mês num ritmo tremendo. O domínio espacial não foi fácil, porque é grandíssimo. Só chegando mais perto percebemos: 500 metros quadrados… O painel dominará visualmente o ambiente do altar, mas tem a companhia de uma cruz de 7,5 metros, em bronze.

Os dois elementos convivem bem?

MIR – Sim, teologicamente, deveria ser perfeito, porque primeiro está o crucifixo e depois o Cordeiro da vitória. Neste momento, o Cristo está um pouco baixo, sobretudo para o celebrante, é enorme e muito escuro, tem um certo peso. Apesar disso, sobre um fundo dourado, luminoso, emergirá ainda mais. Não sei se as pessoas vão olhar mais para o crucifixo ou para o Cordeiro, a Senhora, os santos que estão por trás…

Octávio Carmo e António Marujo. FOTO: LUSA, in Ecclesia, 12 Outubro, 2007

Jornal Público, 12-10-2007: António Marijo

"O ouro diz que a eternidade é um contínuo movimento"
O autor do painel do altar explica sentido da obra de 500 metros quadrados em mosaico de ouro e terracota

Esloveno, Marko Ivan Rupnik nasceu em Novembro de 1954, é padre jesuíta e vive desde 1991 em Roma, onde dirige o Centro Aletti, dedicado à arte e espiritualidade. Estudou na Academia de Belas--Artes de Roma e tem-se destacado pelo trabalho em mosaico, premiado internacionalmente.

A Capela Redemptoris Mater, no Palácio Apostólico do Vaticano (1999), é uma das suas obras marcantes. A partir de agora, o mesmo acontecerá provavelmente com o grande painel de 500 metros quadrados, em ouro e terracota, que criou para o altar da Igreja da Santíssima Trindade, onde trabalharam, durante um mês, 20 artistas de oito países e várias confissões religiosas. Em entrevista ao PÚBLICO e à agência Ecclesia, Rupnik, que é também um autor importante de livros sobre Bíblia e espiritualidade, explica o sentido desta obra apocalíptica.

PÚBLICO - Que sentido dá ao grande painel do altar?
P. MARKO RUPNIK - Tomei dois elementos das aparições de Fátima: a mensagem é apocalíptica. Mas este apocalipse é comunicado com uma enorme compaixão e amor pelos mais fracos, ou seja, pelos pecadores.
Parto do capítulo 22 do Apocalipse de S. João: a praça em ouro, com o trono de Deus e do Cordeiro. À direita a Senhora com Jacinta, Francisco e Lúcia, à esquerda João Baptista. Há um canto franciscano, com a presença de Francisco [de Assis], Clara [de Assis] e o padre Pio. Do outro lado, está Isabel de Portugal, muito visível, e Madre Teresa de Calcutá.
Outra coisa interessante é que nas aparições de Fátima há uma grande familiaridade com o céu, que hoje é uma coisa estranha, mas muito importante. Na liturgia, há uma convocação universal: rompe-se o espaço e o tempo, todos somos contemporâneos e sucede uma coisa bonita: no meio está o altar, daqui está a Igreja da história, de lá está a Igreja do céu.

Artisticamente, teve também uma intencionalidade...
Quis representar um painel de luz. Tomei como fundo o ouro, que já desde João Damasceno [teólogo, 675-749] representa a santidade de Deus que não falha, uma luz que não se apaga. Ao ouro, basta pouquíssima luz para que brilhe. A matéria está colocada de tal modo que surge um grande dinamismo. Para fazer ver que a vida eterna é um contínuo movimento, uma convergência, um encontro.

Teve grande preocupação em ligar a arte à Bíblia, nem sempre presente à volta de Fátima.
É importantíssimo. A arte litúrgica tem de ter três pernas: a Palavra de Deus [é a primeira]; não devo tomá-la subjectivamente, mas deve haver um eco na liturgia que pertence a toda a Igreja. Liturgia, palavra de Deus: se quero compreendê-las bem, devo estar dentro da memória das gerações - é a Tradição, com maiúscula. Está a Bíblia, a liturgia, a composição e uso das cores segundo a memória da Igreja. Falta a quarta: a abertura ao contemporâneo. Na liturgia há qualquer coisa que não muda e algo que muda. É uma dimensão ligada à pessoa, à cultura, ao tempo. Compreende-se que os meus mestres são também artistas do século XX, como Kandinsky.

Essa é uma perna que nem sempre está na arte cristã contemporânea...
Sim. Se [a arte] se baseia apenas na imitação do passado, não diz nada e é anémica, não está atenta à comunicação, mas a si mesma. Se se baseia apenas no diálogo contemporâneo, arrisca-se a ficar por emoções imediatas.

É possível ver influência da arte oriental. Foi intencional?
Chegou o tempo de uma troca de dons entre Oriente e Ocidente: a arte litúrgica ocidental perdeu-se num subjectivismo que as pessoas já não percebem. A arte oriental perdeu-se na esclerose e na fossilização. Quando, na história, se encontraram estes dois grandes pulmões, foi sempre um bem. Veja-se o que aconteceu na Sicília, Ravena, ou o que fizeram El Greco ou Matisse, o último exemplo.

Foi difícil a concepção?
Não foi fácil. O arquitecto Tombazis foi muito exigente, não queria arcos nem figuras, só abstracto. Mas como poderia, em Fátima, aquela gente de joelhos chegar a uma igreja e não ver um rosto da Senhora, um santo? Não o imagino. Propus uma figuração não agressiva. Acabei por fazer algo que nunca tinha feito, pois os meus mosaicos são de pedra, mármore, esmalte, ouro sobre vidro, nunca em ouro e terracota. Cada peça do painel passou pelas nossas mãos nove vezes. É precisa uma força criadora para não desanimarmos após um mês num ritmo tremendo...

Marko Ivan Rupnik: "Se a arte se baseia apenas na imitação do passado, não diz nada e é anémica"